Pedras

 Pedras

Eu já andava pelos vinte e oito anos, tinha juntado uma grana boa e investido num terreno não muito longe de onde eu morava com meus pais e dois irmãos mais moços. Sentia que precisava de espaço, que estava estorvando, fora que me sentia confiante em sair do conforto e ter meu próprio lugar. Comentei isso num jantar em família, num sábado, e ninguém na casa se opôs, concordaram, houve uma ou outro choramingo dos menores. Não demorei muito a construir uma meia-água no terreno, levar móveis, equipar com as coisas básicas para um começo de vida solitária. Um dia antes da mudança, meu pai e minha mãe me chamaram para uma conversa no fundo do quintal. Entre conselhos e palavras de apoio, me disseram para não esquecer as pedras quadriculares de granito. Que minha cota era de vinte pedras das cem que havia no fundo do pátio. Poucas vezes eu tinha reparado naquelas pedras, achava mesmo que era sobra de um alicerce, um projeto inacabado, coisa esquecida, algo assim. Não, meus pais explicaram: “Essas pedras são tua herança e o nosso parcial livramento. No final nos sobrará ainda quarenta delas e sabe-se lá o que faremos. Pelo jeito, ficarão ali, ao acaso, mas daí já não será mais nosso problema”. Levei as pedras a contragosto, as encostei no fundo do terreno novo e convivi com elas por todos os anos da minha vida, porque aceitei que fosse assim. Minha vida foi muito boa, não tenho o que reclamar.

Hoje, aqui nesse quarto branco, assistindo televisão e esperando que o moço me cuide, imagino  a vegetação e algumas árvores que cobrem as pedras que herdei dos meus pais. Por certo as carregaram com as forças que puderam, como eu mesmo fiz. Não deixo filhos, nem companheira,  amigos só de olá, bom dia e hoje vem chuva à tarde. Quando eu morrer, espero que meus sobrinhos saibam lidar com elas,  como tentei zelar com as minhas. Se não souberem, creio que a estrada lhes será mais pesada. Paciência, é do jogo.