Ela

 Ela

Quando ela chegou,  nem precisei abrir a porta. Eu estava sentada no sofá,  super desanimada com as últimas notícias de Brasília,  além da visão pertinente  do cara com a placa acima da cabeça, pedindo grana para comer e, em meu julgamento oscilante, se ele queria para se alimentar  mesmo ou era por uma pedra de crack. Não me cabia julgar, eu já tinha essa resposta pronta, ele que fizesse o que bem quisesse com a moeda que não lhe dei. E no dinheirão que o governo ia gastar com a quebradeira pra arrumar a bagunça e que nisso ia ter gente se aproveitando da desgraça e tirar o seu dízimo, e que ia sobrar bem menos do que não sobra para o cara da placa de papelão. Eu tava que nem ajeitava os óculos de tamanho desânimo,  que nem me mexia para pegar o controle remoto que tinha caído na noite anterior, certamente pelos três copos de vinho e, certamente, por outros mil motivos que me infernizam a vida e me colocam na poltrona, desiludida.

Mas daí eu senti que ela passou pela porta, veio pelo corredor e chegou em mim, brisa boa, de forma que consegui ajeitar as lentes. Arrumei o

prumo, estiquei a carcaça, e um perfume temperou a sala pequena do apartamento. Não sei precisar por quanto tempo ela ficou ali, a me consolar, fazer cafuné, arrancar um sorrisinho valente e a me lembrar de crianças empinando pipa em uma praça com pipoqueiro, em sino de colégio marcando o intervalo do recreio, em apito da fábrica marcando o turno das trabalhadoras, em cinema à sexta-feira, em chope e batata frita com os amigos num bar de calçada e em luas, luas e luas. Não sei, mas foi tão bom, tão esperançosamente bom. Antes que ela fosse embora, levantei da poltrona e encarei a arrumação da cama, a louça na pia, enquadrei a foto dos meus pais na parede, a roupa para estender, o café que passei, bebi e sorri. Felicidade. E depois saiu, pela janela.